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Un tempo, era d'estate,
era a quel fuoco,
a quegli ardori,
che si destava la mia fantasia.
Inclino adesso all'autunno
dal colore che inebria;
amo la stanca stagione che ha già vendemmiato.
Niente più mi somiglia,
nulla più mi consola,
di quest'aria che odora di mosto e di vino
di questo vecchio sole ottobrino
che splende nelle vigne saccheggiate.
V. Cardarelli
